(trying to remember how it feels to have a heartbeat) - délai 11/02

Just get me a really big closet
Il se tordait les mains depuis deux minutes, mal à l'aise dans le fauteuil un peu trop confortable qu'il occupait deux heures par semaine, toutes les semaines, depuis presque huit ans. Sa thérapeute l'observait en silence, si immobile qu'elle ressemblait à s'y méprendre avec l'une de ces statues qu'il aimait tant observer, quand il se perdait dans l'une ou l'autre des galeries du quartier. Le réconfort qu'il trouvait dans l'art, quel que fût sa forme, était difficile explicable, même lors de ces sessions qui rythmaient son quotidien depuis tant d'années. Une nécessité, avait décrété sa mère, terrifiée à l'idée qu'il suive la même voie que les fils des Jones, l'un de leurs voisins. David avait succombé à ses démons, quelques mois à peine après être rentré d'Irak et madame Jones ne s'était toujours pas remise de cette tragédie. S'ils n'avaient pas servi dans la même unité, ils s'étaient croisés assez souvent, durant et après leurs dernières missions pour qu'Ollie se souvienne parfaitement du désarroi qui habitait l'aîné des Jones et des ombres qui dansaient dans ses yeux. Lui n'était pas si tourmenté mais il lui arrivait encore de se réveiller en sueur, en pleine nuit, à hurler à l'aide ou à balbutier des inepties dans un mélange d'anglais et du peu de kurde qu'il avait appris. Il n'était pas au bord du suicide, ignorait s'il l'avait un jour été mais il était parfaitement conscient qu'il avait besoin d'aide, aujourd'hui comme huit ans plus tôt. Et, tout comme il n'avait pas contredit sa mère lorsqu'elle l'avait poussé vers ce premier rendez-vous, il ne traînait pas non plus des pieds pour s'y rendre. La thérapie n'en était pas pour autant facile, cependant, et ce genre de silences pesants survenait régulièrement au cours des rendez-vous.

La thérapeute finit par rompre le silence, moins patiente que lui. Ollie aimait parler pourtant, dès qu'il s'agissait de meubler la conversation pour éviter un quelconque malaise. Parler haut, parler fort, parler pour ne pas s'entendre penser, il excellait en la matière. « Vous savez, Ollie, je vous l'ai déjà dit mais je ne peux guère vous aider si vous ne me parlez pas » fit-elle, fort justement. Il soupira, passant une main fébrile dans ses cheveux courts. Il avait abandonné la coupe traditionnelle, si courte qu'il semblait être continuellement rasé. La sensation lui manquait, parfois. « Vos cauchemars, toujours réguliers ? » reprit-elle, visiblement déterminée à lui soutirer le plus d'informations possibles. Ollie leva le nez pour regarder l'horloge, avisant le temps qu'il leur restait. Presqu'une heure et demie, bien trop longtemps pour qu'il puisse s'en sortir sans répondre. Et, après tout, il était là pour ça. Un autre soupir lui échappa, plus profond celui-là. Il secoua la tête, très raide. « Non, pas vraiment. Ça arrive, de temps en temps. Sans prévenir ? » proposa-t-il, peu sûr de lui. A la réflexion, chacun des rares cauchemars qu'il avait subi ces derniers temps avait eu un lien, plus ou moins vague, avec son quotidien. Une date anniversaire, un mail d'un ancien camarade, un reportage à la télévision capté d'un œil distrait. Chaque fois, il avait anticipé les mauvais rêves, appréhendant le moment d'aller se coucher comme un môme qui avait peur du noir. « Et vous dormez toujours seul ? » continua-t-elle, un stylo soudain en main, glissant discrètement sur un dossier qu'il savait être le sien. Elle connaissait la réponse à cette question, connaissait déjà toutes les prétextes qu'il se trouvait pour éviter toute relation durable, toutes les conneries qu'il avait faites pour faire fuir chaque personne qui s'approchait un peu trop près. « Toujours, oui » confirma-t-il. Toujours, parce qu'il n'infligerait ça à personne.

*
Comme d'habitude, le café était bondé lorsqu'il arriva, fraîchement sorti de ses deux heures de torture hebdomadaire. Jouant un peu des coudes, Ollie se fraya un chemin jusqu'au comptoir et passa de l'autre côté, avec un sourire pour la jeune étudiante qui gérait la caisse et les trois autres, derrière, au service. « Gigi est dans le coin ? » lança-t-il, se faufilant entre ses employés pour se préparer un latte. Il espérait sincèrement que son associée avait jugé utile de rester dans les parages. Ollie avait, certes, pleinement confiance en ses employés, pour la plupart étudiants, mais il avait l'esprit bien plus tranquille quand Gigi était présente. « Bureau, lui répondit l'un de ses serveurs avant de se retourner vers la file d'attente, Hattie et Peter s'il vous plaît ! » Ollie regarda les deux intéressés, des habitués, s'avancer avec de larges sourires. L'un d'eux lui adressa un bref signe de la main, auquel l'ancien soldat répondit d'un signe de tête, avant de disparaître derrière la porte qui séparait la salle de leurs bureaux.

Comme on le lui avait dit, Gigi était dans le bureau. Pas le sien, non, dans celui d'Ollie, installée sur la table, ignorant ostensiblement le siège au profit de l'un de leurs livres de comptes. « Tu crois que c'est le moment de faire ça ? » lança-t-il, amusé. Elle lui jeta un regard courroucé, lui rappelant vaguement sa mère, et il se fendit d'un large sourire, gamin pris en flagrant délit de fainéantise. Tout discipliné et organisé qu'il était, Ollie n'avait rien d'un comptable. Il mélangeait déjà ses propres factures, alors celle du bar ? Et comme si elle lisait dans ses pensées – ce dont elle aurait été tout à fait capable – Gigi se retourna vers lui, haussant un sourcil moqueur. « C'est pour ça que je suis là, non ? fit-elle en agitant le carnet, sans la moindre crainte, semblait-il, de voir s'envoler notes de frais et factures. Pour faire tourner le business pendant que tu rêvasses au fond du café et que tu prétends avancer sur ton bouquin. Ton éditrice a appelé au fait, je crois qu'elle a compris que tu filtrais ses appels » ajouta-t-elle, le plus naturellement du monde. Ollie s'immobilisa, perturbé par la collision de ces deux univers qu'était Gigi d'une part et son éditrice de l'autre. D'une nature prudente, il avait pris l'habitude très tôt de tout compartimenter, sentiments comme relations, famille d'un côté et amis de l'autre, cauchemars et projets, le café et ses rêves de littérature. Rien n'était incompatible pourtant mais il se savait fragile, se connaissait assez bien pour savoir qu'il ne survivrait pas à ce genre de mélanges. Une seule solution s'offrait à lui : affronter la réalité en face. « Rappelle-la. Tu sais que c'est la seule chose à faire pour éviter qu'elle débarque et nous foute tous dans un embarras monstre » lança-t-elle, comme si elle lisait dans ses pensées, perfide compagne qui avait appris à interpréter la moindre respiration irrégulière, le plus petit haussement de sourcils. Gigi était difficile à supporter mais pourtant, Ollie en était intimement convaincu, il n'aurait pas survécu si longtemps avec lui-même sans sa présence. Putain mais sors de ma tête. « Pardon ? » La question fusa, cinglante, crachée par-dessus ce stupide livre de comptes, une lecture qu'il abhorrait purement et simplement. Livide, Ollie réalisa que la pensée avait traversé ses lèvres, sans prévenir. « Excuse-moi de te connaître si bien. Enfoiré » ajouta-t-elle après une seconde de réflexion, un demi-temps d'indécision. Comme si ils avaient encore besoin de ça, après tout ce temps. « Gi, s'il te plaît » commença-t-il, d'un ton las, fatigué, comme si le poids du monde s'était soudainement retrouvé sur ses épaules – celui du monde, le vrai, l'entier, sans doute pas mais son univers personnel s'était comme fissuré et les débris s'amoncelaient doucement mais sûrement sur ses épaules. Gigi l'arrêta d'une main, geste simple mais autoritaire, efficace. « Laisse. Je sais très bien que tu n'es pas prêt à accepter que qui que ce soit puisse comprendre comment tu fonctionnes et, ok, je continue d'espérer que tu te lasseras de ton petit jeu débile d'écrivain maudit. En attendant, s'il te plaît, rappelle cette bonne femme avant qu'elle ne vienne foutre le bordel ici en te demandant des comptes. Ha, des comptes, t'as compris ? » Elle éclata d'un rire fier, brandissant son livre couvert de chiffres, remplis de reçus. Ollie secoua la tête, plus amusé qu'il ne le voulait bien. « Promis, je vais l'appeler » glissa-t-il tandis qu'elle s'éloignait, ricanant toujours. Une promesse, engagement qu'il ne prenait jamais à la légère. Il avait assez reculé ce moment, tout ça pour des conneries, quelques bières de trop et un baiser qui l'avait tant pris au dépourvu. Mais c'était la foule de sensations et de doutes, concoctés par son cerveau détraqué après coup, qui l'avaient poussé à fuir les rendez-vous, à ignorer les appels. Tout ça parce que quelqu'un s'était approché d'un peu trop près. Physiquement, mentalement, sur tous les fronts. Il pouvait blâmer le livre, dire que c'était la faute de son art et s'en sortir sans trop de dégâts, sans doute. Parce qu'après tout, ce n'était pas comme si il avait véritablement quelque chose d'autre à offrir. Si ?

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RAMI
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Rami l'homme de ma vie
Bienvenue parmi nous !! Bon courage pour ta fichette